Warhammer 3k – es wird einmal...
Es war einmal... ein herrlich nostalgischer Thread von Rici, in dem die „ältere Generation“ von Warhammer philosophierte.
Das war vor 100 Jahren. Heute schreiben wir das Jahr 2100. Neugeborene und Klone können sich trotz tausendster Gesundheitsreform darauf einstellen, ca. 200 Jahre alt zu werden. Auch wenn sie davon 195 Jahre arbeiten müssen, nach 3 Jahren Schule und 1 Jahr Studium in Bologna, finden sie noch Zeit, sich in dunklen Kellern zu treffen, die nach dem 7. Weltkrieg gegen Terroristen und Bush dem 8. aus den Resten von Atom- und Wasserstoffbunkern übergeblieben sind.
Die Treffen in diesen Kellern sind nicht nur ultrakonspirativ, sondern schwören eine ehemalige Elite ein, die sich archaischer Mittel und Methoden bedient, ihre geringe Zeit zu fristen: Sie lesen. Nicht auf Monitoren oder einrollbaren TFTLCDDLP-Screens, sondern auf Resten von Papier und Papyrus, das man aus geklonten Ziegen hergestellt hat. In diesem Dokumenten verbreiten sich ehemalige Wahrheiten und Reste von Informationen, die in der virtuellen Welt von 1000 Superbyte-Platten längst dem Staats- und Weltschutz zum Opfer gefallen sind. Es sind Geschichten über Wesen, die offenbar vor unzähligen Jahren die Erde bevölkert haben müssen. Informationen und Anleitungen zum Erschaffen alter Kulturen: Elfen, Zwerge, Echsenmenschen, Ratten und Vampire oder mutierten Chaosbarbaren.
In diesen Kellern sitzen und stehen wenige Eingeweihte zusammen, die über diese alten Kulturen genauestens Bescheid wissen. Sie kennen jede ihrer Eigenheiten, ihre Lebensspanne, Stärken und Schwächen und wissen darüber hinaus, sie wieder zu erwecken. Alte Männer und wenige Frauen stellen kleine Abbilder dieser mystischen Wesen auf Platten, die sie aus dem Holz der letzten Bäume gemacht haben. Kleine Steine und Büschel echten Grases verzieren diese großen Platten, auf denen unzählige Miniaturen in noch unzähligeren Farben aufgestellt werden. Während die Söhne, Enkel und Urururenkel der eingeschworenen Anwesenden in ihren Heimen, genannt Existenzblöcken, virtuelle Welten erschaffen und im Web 20.0 miteinander versuchen, zu kommunizieren (eine künstliche Sprache aus Grunz- und Rülpslauten mit viel Anal- und Fäkalausdrücken aus alten Lexika) schwingen die Alten große und lange Reden. Sie erzählen vom großen Teclis und dem noch mächtigeren Galrauch, die vor ihnen auf den Holzplatten stehen. Und am Ende einer Einleitung wird ein Würfel aus dem Elfenbein des letzten Elefanten geworfen: Ein kleiner Krieg beginnt. Dieser Krieg wird nie nach außen dringen, seine Schlachtrufe bleiben fern der konspirativen Bunker ungehört. Doch hier im Inneren bedeuten sie alles.
Für die anwesenden Alten bedeutet ein Sieg Ehre, eine Niederlage Schmach und das Sterben stolzer Völker von Elfen, Zwergen und Menschen. Irgendwann zuvor wurden sie offiziell begraben, doch hier wieder zum Leben erweckt, nur für den Kampf um Ruhm und Ehre. Die Alten werfen immer mehr der klimpernden Würfel und schieben mit den eigenen klapprigen Händen die kleinen Miniaturen über die Holzplatte. Die anwesende kleine Masse grölt und brüllt und feuert die Gladiatoren an, die sich Regelschlachten liefern, welche in der Welt draußen ein Niemand verstehen würde. Irgendwer reicht ein schäumendes Getränk aus einem Stahlfass, das sogar Alkohol enthalten soll. Dies klingt unglaublich, doch hier in diesen Kellern scheint alles möglich. Dieses Gift beflügelt die vergifteten Waffen der dunklen Elfen, die gegen untote Menschen zu Felde ziehen. Ihre Generäle kämpfen nächtelang, enthusiastisch und verbittert, euphorisch und konzentriert, voller Begeisterung bis zur absoluten Enttäuschung, wenn eine Schlacht verloren wird.
Wie auch immer diese Kriege ausgehen: Wenn die Sonne über dem Ozon-Schutzschild am so genannten Himmel aufgegangen ist, sind all die Spuren der Schlachten längst verwischt und vergangen. Die Alten haben sich wieder unter das normale Volk gemischt und gehen ihrem lustlosen Treiben auf den Straßen nach, die große Shoppingmalls und Existenblöcke miteinander verbinden. Und ab und an soll es vorkommen, dass sich zwei der Alten, in ihren 500PS-starken AOK-AG-Shoppern dort sehen und aufeinander treffen und sich einen verschwörerischen Blick entgegenwerfen, voller freundlichem Hass und der eine der beiden hinter vorgehaltener Hand spricht, nachdem er sich aus Augenwinkeln umsehend versicherte, dass sie alleine sind: heute Abend? Und der andere grinst verschmitzt und erhebt sich mit magischer Kraft aus seinem Shopper und streckt die Hand zum Gruß aus und erhebt die Stimme: Ok - 2000 Punkte. Bei Sigmar. Bei Khain. Und des nachts geht ein blutiger Mond auf über den dunklen Bunkern und Kellern, von denen niemand weiß, und vielleicht niemals jemand wieder hören wird. Außer wenn man genau hinhört und leise das Klickern und Klackern vernimmt, das nur die kleinen Würfel erschaffen können, wenn sie den Beginn einer epischen Schlacht ankündigen: Initiativeeeeeeee!
Ich würde mich freuen, wenn jemand anderes weitere praekognitive Visionen erschafft - wie wird WH in der 100. Edition sein?
