Eine Reise durch das Land der Zwerge

Aufmerksam wanderte Wardur durch die
unteren Straßen von Zhufbar. Er war aufgeregt, so viel neues,
spannendes zu sehen. Ihm fiel dabei nicht wirklich auf, dass beinahe
jedes fünfte Gebäude eine Schenke war, geschweige denn, dass er
umgeben war von streitlustigen, betrunkenen Zwergen. Jedoch wurde es
ihm augenblicklich gewahr, als ein leerer Bierkrug knapp an seinem
Gesicht vorbei zischte.

„Mensch... du siehst furschtbar
aus...“, sagte der betrunkene Werfer, ungeachtet der Tatsache, dass
seine Nase rot glühte, ihm sämtliche Zähne fehlten und er nur
lückenhaft Haarwuchs hatte, jedoch einen langen Bart, in dem man
seine Mahlzeiten der letzten vier Tage ablesen konnte.

„Es is' immer das selbe mit eusch!
Aber lass' ma' gut sein. Isch geb' dir e'nen aus!“, rief der Zwerg,
packte ihn am Gewand und schleppte ihn in die Kneipe, die den sehr
charmanten Namen „Zur kotzenden Ziege“ trug.

In der Schenke selbst, war Wardur nicht
im geringsten überrascht. Es sah genauso aus, wie er es sich
vorgestellt hatte. Heruntergekommene Bänke und Tische, betrunkene
Zwerge, einer hing halb-tot über dem Tresen, der andere hatte es
sich vor der Tür gemütlich gemacht. Eine Art Dunstglocke hatte sich
über den Raum gelegt von den ganzen Pfeifen und der Wirt, war ein
alter, düster drein blickender Zwerg, dem ein Auge fehlte und der
die Zeit damit verbrachte, ein und das selbe Glas beständig zu
polieren.

Zu seiner eigenen Überraschung musste
der Student jedoch gestehen, dass er es irgendwie heimelig fand.

Der Zwerg schuppste den jungen Menschen
in die Bank eines leeren Tisches, der voll gestellt war mit leeren
Flaschen und Krügen und an dem ein weiterer Zwerg vor sich hin
döste.

„Sasch' ma'! Wie heißte eigentlisch?
Also isch bin Tharrad und dat da is' Hogarth.“, fragte der Zwerg
mit mehreren durch Schluckauf bedingten Pausen.

„Wardur... Wardur Angelsen.“,
antwortete der Jüngling zögerlich und zuckte erschrocken zusammen,
als der Zwerg ihm grölend auf die Schulter schlug.

„WIRT! Bring uns noch'n Bier, klar?“,
rief er laut und bei diesen Wort regte sich nun auch wieder der
andere Zwerg.

„Ick' könnt' auck nock'n paar
vertrag'n. Aber... wer is'n dat?!“, fragte Hogarth aus seinen
verquollenen Augen.

„Das is'... wie war nosch'ma dein
Name?“, fragte Tharrad und kratzte sich am Kopf.

„Wardur. Ich bin in Zhufbar auf der
Durchreise. Ich begleite meinen Meister auf einer Expedition in ein
Kloster im Gebirge.“

„Ah... so einer bischte alscho. So'n
belesenes Bürschchen. Dann brauschst'e aber unbedingt 'n Bier!“,
grölte Tharrad und sah sich nach dem Wirt um.

Jetzt schien auch in Hogarth wieder der
Lebensgeist erwacht zu sein:

„Und... wie gefällt'n dir unsre
schöne St-sta... Stadt.“, fragte der Zwerg gefolgt von einem
triefen Rülpsen.

Bevor er aber antworten konnte, tauchte
auch schon der Wirt auf, wofür Wardur insgeheim dankbar war, da er
Angst hatte, etwas falsches zu sagen.

„Da schaut's a' Mal her! I' hätt'
g'schworen, dass du mia nimmer aufstehen tust! Was wollt's denn?“,
fragte der Zwerg und erregte mit seinem Dialekt sofort Wardurs
Aufmerksamkeit.

Es war offensichtlich, dass der Zwerg
völlig nüchtern war, jedoch verstand er noch weniger, als bei den
anderen Zwergen.

„A ge'! Jetz' kämmat's! I' hab' a'
noch a' was besseres zu tun, als mia die gonze Zeit mit eucha'da rum
zu schlag'n!“

„Ganz ruhig! Alscho... für den
Bursch'n hier a' ordentlisches Bier und eins von deinen
Fleisch-Batz'n da. Und für uns beide kannst'e uns noch so'n Fass
aufmaschen. Das kriegen'wa sischer leer.“

„Genau! Und für mick nock so'n
Supp'!“

„Kriegt'a! I' werd mi' auch b'eilen,
dass'a ned so leiden tut's!“, nahm der Schenken-Besitzer die
Bestellung entgegen.

„Leiden?“, fragte der Student
verwundert.

„Klaaaaaar! So'n Kater kriegschte nur
mit nem eschten zergwischen Bier wesch!“, erklärte Tharrad.

„Na so'n Zufoll! Ich hätt' jetz nich
erwortet, euch hier zu treffe'!“, rief ein Zwerg, der gerade die
Schenke betreten hatte.

„Snorri, altes Haus! Hätt' ick auck
nick erwartet!“, rief Hogarth und stand auf, um den neuen Zwerg zu
umarmen.

Wardur war beeindruckt. Sämtliche
Anwesenden hier unterhielten sich in seiner Mutter-Sprache und er
verstand fast kein einziges Wort. Um diesen Gedanken zu besiegeln,
kam auch schon der Wirt mit dem Bier. Es sollte auch der letzte
Gedanke beziehungsweise die letzter Erinnerung an die Nacht sein, die
Wardur am nächsten Morgen haben würde. Zusammen mit dem schlimmsten
Kater aller Zeiten. Und dabei wusste er nicht einmal, ob er über das
Vergessen hätte froh sein sollen oder nicht.

Das war auch einer der wichtigsten Punkte, an denen ich gestockt hatte. Ich wollte es auf jeden Fall bayrisch lesbar machen, aber es sollte auch noch für Menschen aus anderen Teilen Deutschlands lesbar sein. Danke auf jedenfall für die Kritiken. Ich werde sie beherzigen und mich damit an den nächsten Teil machen.

mfg Gurgor

„Oh Gott... dieses Licht...',
jammerte Wardur erbärmlich.

Sein Kopf hämmerte, als sei ein Kobold
darin gefangen und sein Mund fühlte sich an, als hätte er Asche
gegessen. Sein Margen rebellierte und der junge Mensch übergab sich
geräuschvoll, beinahe als Einleitung für den neuen Tag. Er
verfluchte das Leben und wünschte sich, von einem Oger tot
geschlagen zu werden. Oder von einer Klippe zu fallen. Hauptsache ein
schneller Tod. Der junge Student hatte keines Weg das erste Mal eine
ordentliche Zech-Nacht hinter sich und hatte sich zuvor sogar für
recht trinkfest gehalten. Doch das war einfach zu viel. Dann begann
er sich umzusehen. Wo war er?

Ihm entfuhr ein leiser Schrei, als er
bemerkte, dass es nicht sein Arm war, der da über ihm lag. Er
gehörte einem großen, kahlköpfigen Menschen, der noch tief und
fest zu schlafen schien.

Ihm war das bereits jetzt alles zu
viel. Er fühlte sich schmutzig – was er auch war, wie er an seinen
Dreck verkrusteten Fingernägeln sah – fühlte sich zerschlagen und
hatte die Nacht mit einem fremden Mann verbracht. Zudem hatte er
keine Ahnung, wo er war, wie spät es war, was geschehen war und wo
sich sein Meister befand. Plötzlich sprang die Holzluke neben ihm
auf und ein ihm bekanntes Gesicht kam hervor. Jedoch wollte ihm
spontan kein Name dazu einfallen.

„Da biste ja. Isch dacht' schon, isch
hätt' disch irgendwo verloren.“, grunzte der blonde Zwerg und
zupfte sich etwas, das wie ein Stück Fleisch aussah aus dem Bart.

„Tharrad!“, fiel ihm wieder der
Name ein und der Zwerg nickte.

„Leider kann isch Hogarth nirgends
finden. Aber... wer is dat?“, fragte der Zwerg und nickte in
Richtung des Schlafenden.

„Ich habe keine Ahnung... ich weiß
auch nicht, was letzte Nacht geschehen ist.“, gestand er und
schloss kurz die Augen.

„Also isch weiß noch ganz genau,
dat'wa nen Wettlauf gemacht haben, wer schneller auf'm Turm is'.
Und... ne... dat war's...“, grübelte der Zwerg und kratzte sich am
Kopf.

„Und wo sind wir hier?“

„Also isch glaub', dat wa hier auf'm
Turm von der Hummelmieser Schenke sind.“

„Hummelmieser Schenke?“

„Jo... dat is die Schenke von diesem
Halbling da... Alferd oder so...“

„Alfred?“

„Genau!“, rief der Zwerg und schien
damit den anderen Menschen geweckt zu haben.

„Meine Fresse... ach du #@*!§, wer
seid ihr denn?“

„Also dat ist Bamor und isch bin
Tharrad.“, stellte der Zwerg vor.

„Mein Name ist Wardur.“

„Hab' isch doch gesagt.“

„Also ich bin Wolfram. Ich arbeite
eigentlich in der Schmiede von Hoffgar.“, stellte sich der andere
vor.

„Ah ja... den kenn' isch. Guter
Trinker...“

Jetzt, da sich Wolfram aufgesetzt
hatte, konnte Wardur mehr von ihm erkennen. Er hatte einen dichten
Schnauzbart und bauschige Augenbrauen. Er sah ebenso verkatert aus,
wie er es vermutlich tat beziehungsweise, wie er sich fühlte.

Inzwischen war ein bisschen von seinem
Gedächtnis zurückgekehrt: Er konnte sich erinnern, wie er mit einem
Zwerg getanzt hatte und, wie er mit Hogarth und Tharrad in eine
kislevistische Kneipe gewankt war, um sich ein paar Wodka zu
genehmigen.

Er kroch zu der Luke und bedeutete dem
Zwerg, dass er hinunter wolle. Nach dem qualvollen Abstieg, der mit
dem Umarmen eines Dornenbusches zu vergleichen war, waren sie in der
Schenke, wo sie lautstark von dem Halbling angefahren wurden.

„Was denkt ihr euch eigentlich? Habt
ihr einen Hau? Ich meine: Habt ihr euch im Suff vielleicht ein paar
Mal zu oft den Kopf gestoßen? Ihr könnt von Glück reden, wenn ich
nicht die Wache rufe. Das war Einbruch, klar? EINBRUCH! Ich sollte
euch eigentlich mit einem Nudelholz bearbeiten oder in die Suppe
stecken. Und das würde ich auch tun, so sauer bin ich, damit ihr
Bescheid wisst. Mir sind schon lange nicht mehr so egoistische,
verrückte Taugenichtse wie euch untergekommen. Und ich führe eine
Schenke! Ihr seid eine Schande, für eure Familie, eure Freunde,
diese Stadt und eurer Volk. Ihr... ihr... ihr Zeitdiebe, ihr
Bierziegen, ihr Wandernudeln! Wenn ich euch schon ansehe, kriege ich
SO einen Hals!“, lamentierte der Halbling ohne Unterbrechung und
lief bereits rot an.

An seinem Hals pochte eine riesige
Ader, und sein Blick drückte eine derartige Wut aus, dass selbst der
Zwerg einen Schritt zurück gemacht hatte. Die letzten Sätze von der
Standpauke waren nur eine Aufreihung von Neologismen zum Ausdruck von
Wut, Hass und Frustration.

Wie eine Gruppe bestrafter Schulkinder,
mit gesenktem Kopf und schweigend, verließen die Drei die
Hummelmieser Schenke. Erst jetzt fiel Wardur auf, dass seine
Umhängetasche weg war. Sie enthielt sämtliche seiner
Aufzeichnungen.

„Was machen wir jetzt?“, fragte
Wolfram und strich sich über den Schnauzer.

„Isch muss unbedingt Hogarth und
Snorri finden!“, erklärte der Zwerg erstaunlich ernst.

„Und ich muss meine Tasche finden.
Wir sollten die letzte Nacht rekonstruieren.“, empfahl der Student.

„Hm... also isch will jetzt nischts
konstruzieren, sondern einfach nur meine Freunde finden!“

„Also ich weiß noch, dass ihr mich
in dieser kislevistischen Kneipe aufgegabelt habt und wir später
Bier aus ganzen Fässern getrunken haben.“

„Das hilft uns leider nicht wirklich
weiter...“

„Doch! Dat tut's! Isch meine mich
nämlisch auch erinnern zu können! Und diese Fässer waren mit fünf
'X' markiert. Dat is' Varrindors Starkbier, dat ans Rezept von
Bugmans Bier angelehnt is' oder es zumindestens versucht!“

„Und das hilft uns wie?“, fragte
Wardur, der nicht verstand, worauf der Zwerg hinaus wollte.

„Nuja: Dieset Bier gibbet nur in
Varrindors Bier-Kessel. Eine Schenke nisch weit von hier.“,
erklärte der Zwerg ein wenig Stolz sein Fachwissen genutzt haben zu
können.

„Großartig! Lasst uns da sofort
hingehen!“, sagte Wolfram optimistisch.

Wardur wurde ebenfalls von einem
gewissen Optimismus befallen. Sie hatten immerhin einen Anhaltspunkt,
auch, wenn es unwahrscheinlich war, dass er in einer solchen Stadt
seine Tasche in einem Stück und dazu mit komplettem Inhalt
wiederfinden würde, doch es gab so etwas, wie Hoffnung, dass es doch
so war.

So gingen die Suchenden zu Varrindor,
um mehr zu erfahren und würden Dinge ans Licht fördern, die sie
besser im Dunkeln gelassen hätten.