11. Big Trouble Maker Cup
"Dem Tod ist es egal, ob du ein Mann oder eine Frau bist." Das hatte ihr Mentor und befehlshabender Offizier Nicolas Fronac früher einmal zu ihr gesagt. Er sollte recht behalten. Zwei Wochen später zerfetzte ihn eine Handgranate bei einer Routineinspektion. Drei Tage danach wurde Elisabeth Vorne befördert und erhielt das Kommando über das 153. Platoon. Fünf Jahre ist das jetzt her. Fünf lange Jahre führen sie nun schon diesen Grabenkrieg und versuchen, die verdammten Häretiker vom Planeten zu jagen. Es ist eine einzige Materialschlacht, der die einstmals blühenden Gärten von Haegosia in eine krude Kraterlandschaft verwandelt hat, voller Schlamm, Rauch und verwesender Gedärme.
"In Deckung", brüllt sie, als eine weitere Salve der gegnerischen Artilleriegeschosse über ihre Köpfe hinwegfegt und neue Krater in den Matsch zeichnet. Kurz darauf zischen Lasergewehrstrahlen über den Graben und der Kampfschrei der Häretiker ist zu hören.
"Feuer erwidern, lasst sie nicht auf Granatenreichweite herankommen."
Ihre Männer beginnen zu schießen, eine umgeworfene Barrikade wird hektisch wieder aufgestellt. Überall laufen die Soldaten durcheinander, während Vorne versucht, ihre Verteidigung zu organisieren.
Eben noch zerrt sie einen Kameraden unter einem Trümmerstück hervor, da hört sie neben sich einen wilden Kampfschrei in der widerlichen Sprache des Chaos. Gerade noch rechtzeitig dreht sie sich um, als der Kultist auch schon auf sie zustürmt. Sein Gesicht ist entstellt von rituellen Narben und seine Haut über und über tätowiert mit kantigen Runen, die in den Augen brennen. Auf seinem Rücken trägt er das Zeichen des Chaos, gehalten von drei zu Stacheln geformten Stangen, die an seinen Leib gekettet wurden. Mit einer gezackten Klinge schlägt er zu und verfehlt nur um wenige Millimeter ihr linkes Auge. Ein Zischen ertönt, dann trifft ihn der Schuss ihrer schlanken Laserpistole direkt ins Gesicht. Selbst als der Kultist zu Boden geht, entströmt immer noch ein feiner Rauchfaden dem Loch in seiner Stirn.
"Sergeant Wittcomp, ich sagte 'nicht auf Granatenreichweite herankommen lassen'. Das hier ist wohl eindeutig näher. Bringen Sie ihren Haufen in Ordnung oder ich erledige das für Sie, Sergeant."
"Ja, Ma'am, kommt nicht wieder vor, Ma'am."
"Ihr habt den Commander gehört. Keiner von diesen widerlichen Bastarden kommt noch einmal näher als 100 Meter an unseren Graben heran, oder ihr bekommt es mit mir zu tun", stutzt Mariah Wittcomp ihren Trupp zusammen.
Elisabeth Vorne muss lächeln, als sie sich erinnert, wie ihre eigene Karriere gar nicht mal so unähnlich begonnen hat. Nicolas Fronac hatte sie unerbittlich gedrilled. Keinen noch so kleinen Fehler hatte er ihr durchgehen lassen, bis er sicher war, dass sie nicht nur jedem Feind gewachsen, sondern ihn auch zielsicher zwischen die Augen treffen würde.
"Ma'am, ich habe Kontakt zum 142. vitrianischen Regiment", unterbricht Funker Denvers ihre Gedanken.
"Na, endlich, wurde aber auch verdammt nochmal Zeit, dass unsere Ablösung kommt. Seit fünf Jahren halten wir schon diesen Graben, jetzt sind wir mal dran, durchatmen zu dürfen."
"Nein, Ma'am, das 142. kommt nicht. Sie wurden abgezogen."
"Abgezogen? Beim Gottimperator der Menschheit, wohin hat man sie abgezogen?"
"Sie haben neue Befehle bekommen. Vom Oberkommando persönlich. Sie nehmen direkten Kurs auf den 11. Big Trouble Maker Cup, Ma'am. Offenbar ist der wichtiger als dieser Graben. Verdammte Scheiße."
Elisabeth Vorne blickt in die enttäuschten Gesichter ihrer Soldaten. Fünf lange Jahre haben sie gekämpft. Über die Hälfte ihrer Leute sind gefallen. Die, die noch übrig blieben, wurden vom Krieg gezeichnet, körperlich wie geistig. Und gerade hat ihnen Funker Denvers gesagt, dass das Oberkommando sie hier unten allein lässt.
Langsam steht Platoon-Commander Vorne auf. Ihre Lippen haben sich zu einem schmalen, blassen Streifen zusammengezogen, als sie auf ihre Leute zugeht.
"Bajonette aufpflanzen."
Verwirrt schauen sie sie an.
"Ma'am?"
"Ich sagte: 'Bajonette aufpflanzen.'"
Ihre Schultern straffen sich. Bedächtig steckt sie ihre Laserpistole ins Halfter und streicht mit ihrer Hand die lederne Schutzkappe glatt. Anschließend zieht sie ihr Energieschwert mit dem Siegel des Hauses Halfax aus der Scheide. Ein grimmiges Lächeln umspielt ihre Lippen.
"Der Imperator hat uns gerade eine Lektion erteilt. Wir sind seine getreuen Diener, auf die er schaut. Nicht das Oberkommando, nicht das 142., das zum 11. Big Trouble Maker Cup fliegt. Wir sind es. Wie also wollen wir uns ihm zeigen? Als einen erbärmlichen Haufen weinender Kinder, der in Selbstmitleid versinkt, nur weil ihn Mami nicht mitgenommen hat? Oder als den loyalen, unerbittlichen Hammer des Imperators?"
Ohne zu zögern steigt sie auf eine Leiter und schaut über das verwüstete Niemandsland bis hin zu dem Unterschlupf ihrer Feinde.
"Wenn wir schon nicht von diesem Planeten runterkommen, dann müssen die da eben verschwinden."
Ihr Blick legt sich erneut auf die Kämpfer der Imperialen Armee.
"Wir stürmen jetzt diesen Graben und beenden es. Und ich schwöre euch, wenn jemand auf die Idee kommt, sich erschießen zu lassen, bevor wir dahinten angekommen sind, dann trete ich ihm in den Arsch."
Was: 11. Big Trouble Maker Cup - Koblenz
Wo: Haus der offenen Tür in Koblenz-Metternich
Wann: SA 04.04.2026
Gruß
ProfessorZ