Der Schrei der Krähe

Und weiter gehts! Diesmal auch mit einer etwas näheren Beschreibung von Grameor und Klingir...

Unter Freunden

Drons Lider flatterten.
Über sich sah er undeutlich Baumkronen vorbeiziehen. Durch kleine Lücken in deren Blätterdach fiel in unregelmäßigen Abständen ein Sonnenstrahl auf den paralisierten Zwerg hinunter und schmerzten in seinen Augen! Dron biss die Zähne zusammen und stemmte sich gegen die Schmerzen, die in jeder Faser seines geschundenen Körpers zu pochen schienen.
Mit einer großen Willensanstrengung schob er die Schmerzen beiseite und versuchte andere Eindrücke aus der auf ihn eintreffenden Masse an Signalen herauszufiltern. So versuchte er sich eine Vorstellung von der Lage zu verschaffen, in der er sich befand.
Unter sich verspürte er eine harte Unterlage die sich ruckartig hin und her bewegte. Nach einigen diese Bewegungen erkannte er, dass er wohl auf einer Art Trage oder Liege, festgeschnallt war. Die Liege berührte zu seinen Füßen den Boden und wurde so über diesen geschleift. Kaum hatte er den Gedankengang beendet, da stellte er schon mit Schrecken fest, dass die Liege, schräg über einen großen Stein rutschte. Qualvoll langsam begann sie, sich zur Seite zu neigen und der steinige Boden trat in das Blickfeld des Zwergs.
Zunächst wollte Dron seine Arme hochreißen, um sich abzufangen. Festgeschnallt auf der Trage und eh durch die Magie paralysiert blieb seinem Geist jedoch wenig mehr übrig, als sich auf einen harten Aufprall vorzubereiten. Doch der erwartete Aufschlag kam nicht!
Ein neuerlicher Schreck fuhr Dron durch die Glieder, als eine unnormal weiße, fast schon krank wirkende, Hand die Trage packte, stabilisierte und wieder aufrichtete. Die Tatsache, dass sich die Hand aufgrund seiner verschwommenen Wahrnehmung vor sich hinzuschlängeln schien, tat ihr übriges um den in seinem eigenen Körper gefangen Zwerg zu beunruhigen.
Doch so plötzlich wie sie gekommen war verschwand die Hand wieder aus seinem Sichtfeld und Dron seufzte innerlich auf. Wie aus weiter Ferne drangen einige hektisch gesprochenen Worte in Khazalit an sein Ohr und seine Aufregung legte sich angesichts der bekannten Laute wieder etwas.
Nach einer kurzen Diskussion spürte Dron, wie er mitsamt der Trage auf dem Boden abgelegt wurde und zwei Gesichter erschienen in seinem Blickfeld. Das erste der Gesichter ordnete er unwillkürlich der weißen Hand zu, die ihn vor dem Sturz bewahrt hatte.
Verschwommen erkannte er vor sich das Gesicht eines Albinos. Eines Zwergs, dessen Haut völlig bleich war und dessen roten, fast krank wirkenden Augen aufgeregt hin und her zuckten. Das zweite Gesicht wurde überragt von einem gewaltigen Irokesen, wie Dron ihn von Zwergenslayern her kannte. Im Gegensatz zu den Orange gefärbten Exemplaren, denen er bisher begegnet war, hatte dieser jedoch eine rabenschwarze Färbung. Unterhalb des Irokesen begutachteten ihn zwei gefährlich blitzende Augen aus einem mürrischen Gesicht heraus.
„Bist du bald wieder in der Lage alleine zurechtzukommen?“, die Stimme des Slayers klang abgehakt und fast ein bisschen genervt. Dron konnte die Worte klar verstehen, obwohl er das Gefühl hatte, sein Kopf wäre in Watte eingepackt und die Worte würden diese nur widerwillig durchdringen. Er versuchte sich aufzurichten und zu antworten, schaffte es aufgrund der Schmerzen jedoch nur, einige unartikulierte Laute von sich zu geben.
„Er braucht seine Ruhe“, lautete die gereizte Reaktion des Albinozwergs. „Heute Abend werde ich die Magie, die noch nicht in seinen Körper eingedrungen ist, soweit es mir möglich ist auflösen. Danach wird er alle Kraft benötigen, um gegen die Magie unter der er steht, anzukämpfen und nur die Götter wissen, wie dieser Kampf ausgehen wird. Hier, trink das, es wird dich stärken“.
Gierig schluckend trank Dron die Flüssigkeit, die ihm der Albino einflößte. Der ungläubige Blick des Slayers entging ihm dabei völlig, seine einzigen Wahrnehmungen waren auf die wohltuende Flüssigkeit gerichtet. Zwar schmeckte sie nach nichts, doch tat die lauwarm unheimlich gut, als sie über seinen ausgedörrten Hals seine Kehle hinunterlief.
Noch während er trank wanderten seine Gedanken zu dem, was er eben gehört hatte. „Ich stehe unter Magie!“
Dron kannte die Geschichten, wie wenige Zwerge aus einem solchen Zustand zurückkehrten, aber er war fest entschlossen, die Magie zu besiegen und zu denjenigen zu gehören, die zurückkehrten. „Ich habe noch etwas zu erledigen“, sagte er zu sich selbst. Bei diesen Worten tauchte das Bild des Orkschamanen, dem Mörders seines Ziehvaters, vor seinem inneren Auge auf.
Von einem Moment auf den Anderen hörte die Flüssigkeit abrupt auf, durch seinen Mund zu strömen. „Das reicht fürs erste, ruh dich nun auserklang die weiche Stimme des Albino, als dieser den ledernen Trinkbeutel wieder bei seinen anderen Habseligkeiten verstaute.
„Mach dir keine Sorgen, du bist jetzt in Sicherheit und unter Freunden!“
„Unter Freunden“, dachte Dron und begann wieder wegzudämmern. Wie zur Bestätigung erklang hoch über ihm der Schrei einer Krähe.

Freut mich, wenn die Geschichte gefällt, wenn ihr aber irgendwelche Unstimmigkeiten oder Fehler/Kritik hättet, immer raus damit! Auch dafür ist diese "Veröffentlichung" hier da

Also ein kurzer Post in Sachen "das hat mir an dem Kapitel gefallen, bzw. halt nicht" wäre cool, dann wüsste ich auch, dass ich weiter posten kann und es ein paar gelesen/bewertet haben und kann selber noch ein bisschen besser beurteilen, inwiefern die Kapitel so rüberkommen, wie sie sollen...

Und weiter gehts im Text, hoffe Gormak ist nicht zu "schlau", berechnend ist er aber auf jeden Fall

Kriegsrat

Gormak musterte mit verstohlenen Blicken die umliegenden Gestalten. Obwohl sie Mitglieder des Grogoclans waren, waren sie den meisten Mitgliedern ihrer kriegerischen Rasse in Sachen Körperbau und Muskelmasse nur wenig unterlegen. Mit diesen Kriegern konnte man durchaus arbeiten, allerdings mussten sie dafür erst einmal Mut und Tapferkeit neu entdecken.
Dazu brauchten sie einen starken, unnachgiebigen Führer und genau diesen beabsichtigte der Orkschamane ihnen zu liefern.
Der Kriegsrat zog sich bereits seit dem frühen Tage vor sich hin, Gormak aber hielt sich bewusst zurück. Im gesamten Kriegsrat hatte er noch kein einziges Wort gesprochen, um nicht zu viel Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Warum auch, er ließ seine Marionette Guznak für sich sprechen.
Auch so war dem Schamanen keineswegs entgangen, dass seine Anwesenheit den anderen Orks, die sich um den großen, grob gezimmerten Tisch versammelt hatten, unangenehm war.
Sie mieden es, trotz seiner Passivität im Rat, Blickkontakt mit ihm aufzunehmen. Wenn es doch einmal zu einem solchen kam, senkten sie sofort ihren Kopf oder blickten übertrieben in eine andere Richtung, obwohl dort außer der ledernen Zeltplane nichts zu entdecken gab. Gormak war dies durchaus recht, bewahrte sie ihn doch davor, dass allzu viele dumme Fragen über seine Funktionen und Fähigkeiten gestellt werden würden.
Als wäre es schon immer sein eigener gewesen erläuterte Guznak gerade Gormaks Plan, einen Waagh aufzustellen.
Der neue Obaboss des Grogo-Clans besaß bereits konkrete Vorstellungen, wie der Waagh starten und gegen wen er sich wenden sollte und war gerade eifrig dabei diese Vorstellung den verschiedenen Bossen des Grogo- Clans zu erläutern.
Gormak lehnte sich in seinem Stuhl zurück und beobachtete amüsiert den wild gestikulierenden Guznak, der versuchte seine Autorität gegenüber den aufmüpfigeren Bossen zu wahren. Das ein völlig durchdachter Plan mit einem Ziel und konkreten Vorstellungen über dessen Erfüllung für einen Ork wie Guznak völlig unpassend war, hätte eigentlich auffallen müssen. Die anderen versammelten Orks waren aber nicht weniger stupide als der angehende Waaghboss, weshalb Gormaks Plan durch sie nicht in Gefahr geraten würde.
Außerdem musste der Schamane zugeben, dass Guznak, gelenkt durch Gormaks mentale Beeinflussung, seine Sache sogar außerordentlich gut machte.
In den Gesichtern der verschiedenen Bosse ließen sich jedoch keine Zeichen freudiger Erregung ablesen, stattdessen war Ablehnung, Unverständnis und sogar erste Anzeichen von Angst in ihnen zu erkennen. Gormak wusste, diese Möchtegernkrieger hatten keine Lust in den Krieg zu ziehen.
„Was sind das nur für Orks?“, fragte er sich nicht zum ersten Mal. „Schlussendlich werden sie aber auch auf den Geschmack kommen“, vollendete der Schamane den Gedankengang, der ihm beim Anblick der mitleidserregenden Gestalten durch den Kopf schwirrte.
Wie zur Bestätigung seiner Einschätzungen setzte Enkron zu einer Erwiderung an. Er brauchte einige Momente indem er seinen ganzen Mut sammelte und tief Luft holte. Amüsiert beobachtete der Schamane den Kampf der verschiedenen Emotionen, die sich deutlich aus dem Gesicht Enkrons ablesen ließen. Als die Angst und der Missmut die Überhand nahmen, hatte Gormak genug gesehen. Es war an der Zeit, andere Seiten aufzuziehen.
Im selbigen Moment brach es mit wackliger Stimme aus Enkron heraus: „Aber der Grogo-Clan ist noch nie…!“ Weiter kam Enkron nicht, denn die durch die Illusion des Schamanen gewaltige Pranke Guznaks krachte auf den Tisch.
Ein Donnern erfüllte den Raum als Gormak das entstehende Geräusch magisch verstärkte. Das Hauptmahl, ein am Spieß gebratenes, großes Wildschwein, hob kurz vom Tisch ab und knallte gleich einem Echo des Schlages mit einem leiseren, aber immer noch beeindruckendem Geräusch auf den Tisch.
Eine Totenstille, in der sich der Ton ungehindert ausbreiten und seine Wirkung erzielen konnte, hatte sich über den Raum gelegt. Jeder Ork im Zelt erwartete mit Spannung auf die Reaktion Guznaks auf diese Provokation. Langsam erhob sich der Obaboss von seinem Platz und umrundete den Tisch. Bei jedem seiner Schritte schienen die anwesenden Orks unter den Tisch zu sinken und versuchten eine möglichst geringe Angriffsfläche zu bieten.
Als er den Platz hinter Enkron erreicht hatte, legte Guznak diesem seine linke Hand auf die Schulter, drückte zu und flüsterte leise und bedrohlich:
„Du wagst es meinen Plan in Frage zu stellen?“
Alle Augen waren gebannt auf die beiden Kontrahenten gerichtet und niemand bemerkte, wie der Schamane in seiner Ecke scheinbar sinnlos mit sich selbst redete.
Geräuschvoll sog Enkron die Luft tief in seine Lungenflügel, sammelte sich ein letztes Mal und versuchte es erneut:
„Ich wollte doch nur anmerken, dass der Grogo-Clan noch nie…“. Wiederum kam der Ork nicht dazu, seinen Satz zu Ende zu bringen. Schon bei seinen ersten Worten hatte Guznak Schwung geholt, um den Redner mit einer Kopfnuss zum Schweigen zu bringen. Als dieser seinen Einwand trotz allem fortsetzte war Guznaks Kopf nach vorne geschnellt. Mit einem schmatzenden Geräusch sein Schädel traf auf den Enkrons, der in einem gewaltigen Knall zerplatzte und grünes Orkblut überall auf Guznaks Schädel verteilte.
Selbst Guznak war völlig verwirrt über die verheerende Wirkung seine Attacke.
Seine Verwirrung war sogar so groß, dass es Gormak kurzzeitig nicht gelang, ihn zum sprechen zu bringen.
„Noch Fragen?“, waren daher die ersten und einzigen Worte des Schamanen im Kriegsrat.

So, nun will ich aber Drakel, der sich soviel Mühe gegeben hat, nicht ohne ne Antwort darauf sitzen lassen, erst einmal sollte es aber weiter gehen

Ich arbeite mich einfach mal bei den blauen Schriftzügen von oben an durch:

Nr. 1) Das nenn ich vielleicht einfach künstlerlische Freiheit, ich weiß, nach Warhammerfluff reden Orks relativ normal, allerdings finde ich es seltsam mir Vorzustellen, dass der Schamane zur Intonation eines Zauberspruchs nen kleinen "Kindervers" aufsagt. Stell mir das eher vor, dass er in ner alten, nur noch wenigen Schamanen bekanten Sprache spricht, die sorgsam vom Meister auf den Schüler weitergegeben wird. Daher halt einfach sinnlose Silbenaneinandergehängt und voila! Hab ich meine "Magiesprache", kommt im Laufe des Buches noch ein paar Mal, nicht nur auf Magiesprache beschränkt, hoffe das stört nicht zu sehr.
<-- Bitte auch einige weitere kurze Statements von anderen Lesern zu dem Thema!

Nr. 2) Du hast Recht, Teppich ist hier vielleicht nicht die ganz richtige Bezeichnung, vielleicht sollte es besser irgendwas in Richtung Ansammlung sein, halt was, was nicht so direkt ne Form ist!

Nr. 3) Denke Magieverschwendung und gefährlich passt an sich zum Naturell der Orks. Ich wollte damit zeigen, dass er sich verdammt zerstörerischer Kräfte bedient und diese, trotz seines Wissens und seines Könnens, nur bedingt unter Kontrolle hat. Halt alles etwas nen Überaschungspaket, was bei Orks ja nun nicht so verkehrt klingt! Absolut verlässliche Magie würde sich in meinen Augen mit Orks beißen, dafür aber zumindest vom Potential her absolut zerstörerisch, gefällt mir also eigentlich immer noch recht gut

Nr. 4) Gormak ist nicht krank, nur unglaublich alt, wird aber im Laufe der Geschichte noch klar. Mit fasrig meinte ich ausgebrannt, am Ende, ausgezehrt, denn das ist sein Körper auf jeden Fall, einzig über seine Magie hat er sich so lange am Leben halten können und ist auch durchaus in der Lage sein Leben noch weiter zu verlängern, allerdings ist er nicht mehr so nen junger Hübfer wie früher, was dadurch dargestellt werden sollte! Sein Geist ist weiterhin "klar", sein Ziel auch, körperliche Gebrechen gehören aber, gerade bei einer solchen Überbeanspruchung eines Körpers, der nicht für ein solches Alter ausgelegt ist, dazu!

Nr. 5) Worauf du mit der Sache mit dem Genitiv hinauswillst versteh ich ehrlich gesagt gerade nicht, wäre schön, wenn du das nochmal ausführen könntest, hab gerade nicht die Zeit, mich absolut eingehend mit der Sache zu beschäftigen, da meine Zentrifuge bald fertig ist

Nr. 6) Primitiver ist es meiner Meinung nach nicht, kleinere zu verprügeln... Eher Normalzustand Das mit dem Waaaghboss muss aber geändert werden, ist mir bisher noch gar nicht bewusst gewesen...

Nr. 7) Das stimmt natürlich, denke ich werde es allgemeiner halten, also nur Göttin oder so, wie weiter unten im Text halt auch... Dosengöttin klingt zwar nett, aber irgendwie auch wieder nicht... Ich weiß ehrlich gesagt eh nicht, woher die Orks als eher primitives Volk wissen, was ne Dose ist, bzw. dass ne Ritterrüstung vielleicht ähnliches Prinzip zum öffnen hat. Denke da hat sich Fluff aus 40K, wo das durchaus bekannt sein dürfte und WF gemischt... Obwohl die Sache mit den Dosenöffnern schon echt lustig ist!

Nr. Naja, der Vergleich ist schon lustig, hier aber mMn nicht so richtig passend, bzw. gefällt mir nicht wirklich... Allerdings müsste es eigentlich auch Vergangenheit sein, oder?!?

Nr. 9) Das mit den Verschmähungen stimmt schon, aber wie die weitere Geschichte zeigt, weiß er damit umzugehen, bzw. beugt dem vor. Ist halt immer schwierig, alle Eventualitäten in jedem Kapitel schon abzudecken, manche müssen einfach offen bleiben, damit der Leser nicht immer nur zu hören kriegt: "Obwohl er Verschmähungen erwartet hatte, hat er es doch ganz anders hingekriegt...!" Insgesamt aber ist es wichtig, dass ihr mich darauf hinweist, ich kann halt schon beurteilen, ob darauf noch später eingegangen wird, oder nicht

Insgesamt erste Mal ein großes Dankeschön für deine Mühe!!! Das kann ruhig häufiger so kommen, zu den Kapiteln, hat mich echt gefreut und denke ich werde einiges, wenn auch nicht alles davon übernehmen! Solch ein Feadback ist immer wichtig, natürlich freue ich mich trotzdem auch über ein kürzeres, nicht so ins Detail gehende Kommentar...

So, dann lasst euch mal über das neueste Kapitel aus

Vielleicht noch eine Kleinigkeit in eigener Sache...
Wie Protheus schon in einem anderen Thread geschrieben hat, droht der Geschichtswettbewerb von "GW-Fanworld" zu platzen, da bisher noch nicht genügend Schreiberlinge zusammengekommen sind. Wenn ihr irgendwelche Geschichten habt, die in die drei Themen (die ja relativ weit gehalten sind) reinpassen, dann macht einfach mit. Ich meine zu verlieren gibt es nichts und die Kommentare von manchen Usern helfen einem echt in der eigenen Entwicklung weiter, also ran an den Feind, ihr habt noch knapp anderthalb Wochen!!!

Falls ihr nicht schreiben wollt, auch Leser und Bewerter sind immer gerne gesehen... Einsendeschluss derzeit 14. Mai!

Da sich hier keiner gemeldet hat, mach ich einfach mal weiter... Gerade fordert meine Masterthesis mir aber auch viel ab, sodass es vielleicht mit dem Veröffentlichungstempo schleppender vorangeht, aber wie immer liegt das auch mit an euch, motivierende Kommentare können Wunder bewirken

Und weiter gehts, würde mich freuen mal zu hören, ob es überhaupt noch jemand liest... Auch kurze Kommis sind diesbezüglich hilfreich

Auszug

Hey Melan,

danke für deinen Kommentar, zu der Sache mit den Zaubersprüchen des Orks, ich hab das Armeebuch leider nicht und nehme den Warhammerhintergrund eher als Gerüst, in der ich mich austoben kann, anstatt als Muss. Andererseits versuche ich trotz allem das möglichst gut umzusetzen (solange ich den Fluff für vernünftig finde), da mein Schamane aber eher "intelligent" ist, würde ich gerne haben, dass er das ganze mehr "unter Kontrolle" hat

Slayereid bei Dron... mmh, die Geschichte ist ja bei mir schon bedeutend weiter fortgeschritten, wird so nicht kommen, aber ganz weit weg davon sind wir auch nicht

Zu der Sache mit Leshradark hab ich glaube auch schon gesagt, aber gerne noch einmal: Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen, einfach schreiben und sich Schritt für Schritt verbessern ist die Devise... Also, setz dich ran und schreib am besten gleich ne Geschichte für den Wettbewerb hier, dann kriegste auch gleich ein paar Kommentare bezüglich Schreibstil, wo du dich verbessern kannst etc.

Rache!

So, nach langem mal wieder was von mir, Masterthesis ist ja nun abgegeben und ich hoffe nun wieder ein bisschen mehr schreibtechnisch hinzubekommen...

Hoffe es gefällt einigermaßen und wie immer, Kritik ist mehr als erwünscht, egal ob negativ oder positiv!!!

Ungläubiges Staunen!

In dicken Tropfen hing der Tau der Nacht an den Gräsern, die den einzigen, spärlichen Bewuchs der Steppe darstellten. Eine Gruppe von Grünlingen hatte sich auf einem Hügel versammelt, der die beherrschende Struktur des umliegenden Landes darstellte. Weit im Osten verband eine dichte Staubwolke die öde Steppe mit einem rotglühenden Himmel, da sich die Sonne anschickte ihre tägliche Bahn zu beschreiten.
Das schon zuvor hässliche Gesicht des Orks verzog sich zu einer missmutigen Grimasse. Die Augen zusammengekniffen, den Kiefer streitlustig vorgereckt ließ Indrok den Blick zwischen der Staubwolke am Horizont und der unterwürfig vor ihm knienden Gestalt hin und her fliegen. „Die Grogos? Bist du dir da auch sicher?“
Unsicher schielte der Goblin zu dem orkischen Boss seines Spähtrupps hinauf und versuchte sich noch etwas tiefer auf den staubigen Erdboden zu drücken. Zu oft schon hatte der kleine Grünling die Launen seines Anführers erlebt, bzw. schmerzhaft zu spüren bekommen, wenn diesem die Spähberichte seiner Einheit nicht passten. Daher war es ratsam, eine möglichst geringe Angriffsfläche zu bieten. Eine unheilschwangere Stille breitete sich aus, einzig unterbrochen von dem Schnaufen des schwarzen Wolfes, der mit bebenden Flanken dampfende Wolken heißer Luft ausstieß: Der Ritt war lang und hart gewesen.
Ohne weitere Vorwarnung packte Indrog die kleine kümmerliche Gestalt des Goblins, riss ihn in die Lüfte und schüttelte ihn durch. Als seine erste Aggression verraucht war, hob Indrog seinen kleinen Bruder weiter an. Langsam und bedrohlich, Stückchen für Stückchen, bis dessen nervös hin und her zuckenden, gelben Augen direkt vor den Roten des Orks verharrten. Seine Arme, die kaum mehr waren als ausgemergelte Haut die sich um dünne Knochen spannte, in einer hilflosen Abwehrgeste erhoben, drehte und wand sich die kleine Gestalt und versuchte sich aus dem stinkenden Atem seines Gegenübers herauszudrehen.
Dann schloss sich die zweite Hand des Orks unnachgiebig um den Hinterkopf des Goblins und er zog ihn noch näher an sein eigenes Gesicht heran. Kaum ein Fingerbreit waren die beiden verschiedenfarbige Augenpaare voneinander entfernt, als Indroks Stimme nur ein einzelnes Wort grollte: „Nun?“ Verwirrung machte sich im Gesicht des völlig Verängstigten breit. Verärgert und gelangweilt von seinem Spielzeug schleuderte Indrok den Goblin auf einen Stein, der nur wenige Meter entfernt lag.
Die missmutige Grimasse im Gesicht des Bosses wich einem zufriedenen Grinsen, als das Knacken von Knochen an seine Ohren drang. „Die Grogos? Bist du dir da auch sicher?“ Wiederholte Indrok seine Frage mit betonter Langsamkeit und voller Ungeduld in der Stimme noch einmal seine Frage. Im Sterben liegend realisierte der Späher seinen Fehler, bei all der Konzentration auf geringe Angriffsfläche, unterwürfige Figur, flehend zu dem Ork hinaufschielen und direkten Blickkontakt vermeiden, hatte er schlichtweg vergessen, die Frage seines Bosses zu beantworten. Doch er hatte die Banner des Heerzuges gesehen und war sich sicher. „Grogos“, würgte der Späher hervor. Er spuckte Blut, sein Kopf ging ein letztes Mal zur Bekräftigung seiner Aussage auf und nieder, dann gab er sich dem stechenden Schmerz in seiner Brust hin und sein Kopf sackte zur Seite.
„Die Grogos ziehen in den Krieg!“, nachdenklich rieb sich Indrok das Kinn und beobachtete ungläubig den Heerzug, der auf ihr Lager zu walzte. „Die Grogos verlassen ihre Hütten und ziehen in den Krieg?“ Selbst als sich die Banner des Grogoclans deutlich aus dem Staub, den die orkischen Krieger aufwühlten, herausschälten war Indrok sich nicht sicher, ob er seinen eigenen Augen trauen konnte. Diese Tatsache war für ihn einfach nicht nachvollziehbar. Ratlos kratzte er sich am Kopf und zweifelte zum ersten Mal in seinem Leben an der Weisheit von Gork und Mork und ihrem großen Plan.
Noch immer waren er und die anderen Orks des Norgoclans sehr verärgert darüber, dass der letzte Waagh angeführt von Kringor einfach an ihnen vorüber gezogen war ohne sie mitzunehmen. Aber das sich so schnell ein neuer Waagh formieren würde hatte er nicht erwartet. Das dieser auch noch durch einen Boss des Grogoclans initiiert werden würde, darauf wäre er wohl im Traum nicht gekommen. Dann sprach er aus, was jeder Ork bei dieser Nachricht empfanden hätte: „Auch wenn ich nach einem Kampf brenne, leider wird aus diesem Waagh nichts werden! Wäre ja noch schöner, wenn jeder dahergelaufene Lump einen Waagh starten und durchführen könnte. Menjor wird ihn in Stücke reißen und diesen Möchtegern Waaghboss dahin zurück schicken, wo er hergekommen ist.“ Seine Aussage löste bei den Mitgliedern des ihm untergebenen Spähtrupps zustimmendes Nicken aus. Niemals würden die Grogos über die Norgos triumphieren und sie in einen Waagh eingliedern, der von ihnen gestartet wurde. Der Ork hatte einfach nur laut ausgesprochen, was alle um ihn herum dachten. Selbst die einfachen Goblins, da sie ja mit richtigen Orks kämpften, vertraten diese Meinung und sie geriert erst ins Wanken, als sie die gewaltige Statur des Waaghboss des Grogoclans erblickten.

Mal wieder was von mir, ich komme irgendwie nicht so zum posten, wie ich mir das vorstelle, aber ich hoffe einfach dass sich keiner beschwert! Wie immer würde ich mich sehr über Kritik, sowohl positiv als auch negativ freuen, das hilft wirklich weiter, also ran Leute, traut euch!

Erholung!

Voller Neid musterte Drons Blick die beiden neben ihm sitzenden Zwerge. Doch es waren nicht ihre gesund wirkenden Figuren, die einen direkten Gegenpol zu seinem, nach den Strapazen im Kampf gegen die Magie noch immer ausgelaugten Körper, die diesen Neid auslösten. Ohne innezuhalten passierte sein Blick die Körper seiner Kameraden und blieb auf dem hängen, was sie in der Höhle aufgebaut hatten.
Fleisch!
Klingir hatte auf einem seiner Streifzüge ein Wildschwein erlegt, das Grameor nun an einem Spieß drehend zubereitete. Ein köstlicher Geruch von über Feuer gebratenem durchströmte die Höhle und ließ Donnergrollen in Drons Eingeweiden erwachen. Der Duft drohte ihn schier zu überwältigen und zum ersten Mal wurde Dron bewusst, wie groß sein Hunger war. Seine letzte wirkliche Mahlzeit war schon lange her und seine Gedanken wanderten zu dieser zurück.
Wie lang war das jetzt her, dass er das letzte Mal richtig gespeist hatte? Damals war Kordal noch an meiner Seite dachte Dron und ein Gefühl der Bitterkeit stieg in ihm auf. Wie viele schöne Stunden hatte er mit Kordal verbracht, wie viel hatte er ihm zu verdanken. Wie oft waren sie beide gemeinsam unterwegs gewesen. Wie oft hatten sie sich gegenseitig den Rücken gedeckt, sich unterstützt so gut sie konnten und gemeinsam waren sie aus allen Schwierigkeiten heil herausgekommen!
Aus allen Schwierigkeiten, außer der schicksalhaften Begegnung mit dem Schamanen. Gemeinsam mit den schönen Gedanken an Kordal kamen auch die Erinnerungen an sein Ende wieder hoch. Bei dem Gedanken an den Orkschamanen wollte Dron verächtlich ausspucken. Doch er war noch immer nicht vollends Herr über seinen Körper und statt im hohen Bogen wegzufliegen rann der Speichel nur in seinen Bart hinunter. Alles fühlte sich verlangsamt und unwirklich an, als er unter großer Anstrengung seinen Arm hob, die Spucke wegwischte und wieder einmal in seinem Innersten Rache für den Tod seines Freundes schwor.
Der Hunger aber war so stark, dass er schlussendlich die drüben Gedanken aus Drons Kopf vertrieb und er wand sich mit belegter Stimme seinen neuen Gefährten zu: „Ihr glaubt gar nicht, was ich für einen Hunger habe!“ Wie zur Bestätigung rieb er sich über den leeren Bauch. Ein Lächeln legte sich auf das friedvolle Gesicht Grameors als er aufstand und seine Hand auf die Schultern des Anderen legte. „Das kann ich gut nachvollziehen, allerdings wirst du dich noch gedulden müssen! Du bist noch nicht so weit, dein Körper würde feste Nahrung noch nicht vertragen!“
Mit gemischten Gefühlen starrte Dron auf den Lederbeutel, den ihm der Albino ohne ein weiteres Wort reichte. Schon einmal hatte er statt einer deftigen Mahlzeit nur diese fade, geschmackslose Flüssigkeit zu sich nehmen dürfen. „Ich glaube die Zeit ist eindeutig reif für etwas anderes! Egal was, ich brauche was anständiges, notfalls gib mir ein bisschen von dem Brot!“, begehrte er auf, doch der tadelnde Blick des älteren ließ ihn verstummen.
Dron sträubte sich nicht länger. Der Respekt gegenüber der Erfahrung des Alters war eines der Dinge, die junge Zwerge bereits sehr früh lernten. Außerdem musste Grameor als Runenschmied ja am besten wissen, wie man mit den Folgen der Magie umzugehen hatte. Auf den Rat des Älteren hörend nahm er den Trinkbeutel entgegen, nestelte umständlich an dem Verschluss herum, bis er ihn schließlich auf bekam und nahm einen tiefen Schluck aus dem Lederbeutel.
Noch ehe der Schluck den Weg durch seine Kehle gefunden hatte, fing er an zu würgen und versuchte das Gebräu mit aller Macht wieder auszuspucken. Ein weiterer Blick Grameors, dies mal mit deutlich warnendem Charakter ließ ihn innehalten und mit angewidertem Gesicht schluckte er den Rest der Flüssigkeit hinunter. Hatte die Flüssigkeit noch zuletzt neutral geschmeckt und sich lauwarm angefühlt, so wirkte diese nun kochend heiß und es fühlte sich an, als hätte er sich den gesamten Mund verbrannt. Zusätzlich hinterließ das Getränk einen gelinde gesagt absolut widerlichen Nachgeschmack auf seiner Zunge. Die Reste der Magie, unter denen er beim letzten Mal noch gestanden hatte, hatten augenscheinlich nicht nur seinen Körper paralysiert.
Sein fragender Blick löste ein schallendes Lachen von Klingir aus. Dieser bog sich vor Freude auf dem Stein, auf dem er Platz genommen hatte, stieß seinen Bruder den Ellenbogen in die Rippen und unterbrochen von weiterem Gelächter stieß er hervor: „Ich hab mir bei seiner ersten … Reaktion auf deinen … Spezialtrunk schon Sorgen um ihn gemacht…, es schien ihm ja fast zu schmecken!“ Als er sich wieder in etwas beruhigt hatte prostete er Dron verschmitzt grinsend zu und nahm einen tiefen Schluck Zwergenbier, aus seinem Humpen. Dann griff er nach dem mittlerweile fertig gegrillten Fleisch.
Ein säucherliches Lächeln auf den Lippen brummelte Dron ein kurzes „Hauptsache es hilft!“, in seinen Bart und erwiderte mit einer ruckartigen, kaum kontrollierten Geste, den Gruß. Auch Grameor stimmte in den Gruß ein und nickte Dron bei seinen Worten weise lächelnd zu. „Trink noch ein bisschen!“, forderte er Dron auf und zwinkerte ihm zu. Dann griff auch er nach dem Fleisch. Sich zusammennehmend und noch einmal laut aufseufzend wandte sich Dron wieder seiner flüssigen Mahlzeit zu, während sein Magen von Wildschweinbraten träumte und schwärmte.
…
Doch bereits nach der nächsten Nacht ging es Dron schon bedeutend besser. Die Kraft kehrte langsam aber sicher zurück, die Schwäche in seinen Gliedern verschwand. Mit jedem weiteren Tag konnte er sich besser bewegen und fühlte sich weniger zerschlagen. Das Tastgefühl kehrte in seine Finger zurück, die Taubheit wich aus seinen Beinen und sein Kopf entledigte sich des bleiernen Kopfschmerz, der ihn schier zu Boden gedrückt hatte. Als endlich auch der verschwommene Schleier, der sich über sein Augenlicht gelegt hatte, verschwand, fühlte sich Dron fast wie neugeboren.
Drei Tage der Ruhe waren vergangen. Drei Tage, in denen er mit den Auswirkungen der Magie gerungen und sie endgültig verdrängt hatte. Grameor war ihm dabei eine große Hilfe gewesen. Er lehrte ihn, sich auf seine inneren Kräfte zu verlassen, ihnen zu vertrauen, auch wenn sie gerade nur schwach ausgeprägt waren. Durch Training leitete Grameor den aus der Magie zurückgekehrten dazu an, wieder zu seiner alten Stärke zu finden. Am ersten Tag hatten sie noch mit lächerlich kleinen Bewegungsabläufen begonnen, denn so etwas Einfaches wie die Finger gegeneinander zu bewegen war Dron schon schwer gefallen. Am Schwersten aber war es zunächst gewesen, die Arme seitlich auszustrecken, dann zu beugen und mit dem Zeigefinger seine Nase zu berühren. Dron hatte es mehr als gewurmt, dass so einfach Dinge ihm so schwerfielen und selbst der aufmunternde Kommentar Klingirs, dass ihm das nach so manch durchzechten Nacht auch nicht immer möglich sei, hatte nur ein müdes Lächeln im von Sorgen geplagte Gesicht Drons zur Folge.
Seine Fortschritte aber waren beachtlich, schon bald konnten sie zu Gleichgewichtsübungen übergehen, damit der Zwerg wieder stabil stehen und schließlich bewegen konnte. Mit dem Beginn des vierten Tages fühlte sich Dron fast wieder so, wie er sich vor seiner Auseinandersetzung mit der Magie gefühlt hatte und im Laufe des heutigen Tages war es so weit. Es galt aufzubrechen.
Die Sonne ging gerade hinter dem Horizont auf und der Zwerg kniete auf einem Hügel, vor der Höhle, in der sie gelagert hatten. Er hatte einen kleinen Steinaltar gebaut, um die Überreste seines Ziehvaters in einer kleinen Zeremonie zu beerdigen. Sein Geist war frei und er fühlte sich seinem alten Freund gegenüber nahe. Seine Gedanken weilten bei all den schönen Momenten, die sie gemeinsam erlebt hatten und sein Blick wandte sich gen Himmel, an dem eine Krähe einsam seine Kreise zog.
„Mögest du in die Hallen der Altvorderen einziehen und mit ihnen gemeinsam feiern und trinken. Wir werden uns dort wiedersehen, aber noch nicht! Jetzt noch nicht! Ich habe hier noch etwas in deinem Namen zu erledigen“, sprach Dron, den Blick gen Himmel gewandt, seine Gedanken aus. Die Krähe beantwortete seine Worte mit einem Krächzen und stürzte auf den Zwerg hernieder. Sanft abbremsend landete der Vogel einige Meter von ihm entfernt auf einem kleinen Felsen und beobachtete ihn mit seinen Augen.
Wie aus den Tiefen seiner Selbst stieg eine Erinnerung an eine Krähe, die ihn verteidigt, in Dron hoch. „Du bist immer noch bei mir, nicht war alter Freund“, sprach Dron zu dem Tier und streckte behutsam seine Hand aus. Die Krähe legte den Kopf schief krächzte noch einmal und erhob sich in die Lüfte. Grameor, der gerade aus dem Höhleneingang getreten war, war überrascht über die Reaktion Drons, konnte sich aber keinen Reim darauf machen und beschloss es dabei zu belassen.
Kurz darauf waren die drei Zwerge gemeinsam auf dem Weg und zogen in Richtung Süden dem Orkterritorium entgegen. Dron war froh, dass die beiden Brüder ihn bei seiner Reise begleiteten, zwar hatten sie keinen persönlichen Groll gegen dem Schamanen, der grundsätzliche Hass der Zwerge auf die Orks reichte als Motivation für eine solche Reise aus. Außerdem war Klingir immer auf der Suche nach Abenteuern, eine Eigenschaft, die Grameor zwar nicht teilte, doch er fühlte sich verpflichtet, auf seinen kleineren Bruder zu achten.
Klingir war den anderen beiden voraus und erkundete den Weg, der vor ihnen lag. Die Spur des Schamanen war mittlerweile kaum noch erkennbar. Als ungeübter Fährtenleser war Dron völlig aufgeschmissen und wusste die Zeichen nicht zu deuten. Die Richtung, die der Schamane eingeschlagen hatte, hätte er vielleicht noch erraten, doch ohne Klingirs Fähigkeiten, da war er sich sicher, wäre seine Suche wahrscheinlich schnell zu Ende gewesen. So aber war er zuversichtlicher, den Hexer aufzuspüren und seiner gerechten Strafe zuzuführen. Sie waren ihm auf der Spur, sie folgten ihm auf seinem Weg zurück ins Orkgebiet, in das er gezogen war um seine Wunden zu lecken.

Ich mach dann einfach mal weiter.. vielleicht kommt ja noch was

Widerstand!

Der Dorfplatz der Siedlung des Norgoclans war völlig überfüllt. Jeder Ork des Stammes und des gerade angekommenen, neuen Waaghs schien sich versammelt zu haben und versuchte nun unter Hauen und Stechen einen möglichst guten Platz für das folgende Spektakel zu ergattern. Natürlich war der Platz in der Mitte des Dorfes nicht dafür ausgelegt, so vielen Zuschauern eine vernünftige Sicht auf zwei einzelne Orks zu geben, weshalb schon eine große Schlägerei im Gange war, bevor der eigentliche Machtkampf überhaupt losging.
Es gab keine Ordnung, überall herrschte Chaos. Orks unterschiedlicher Stämme fielen durcheinander, schlugen aufeinander ein, schubsten und schoben, um sich in die entscheidenden Positionen zu bringen. Es herrschte Krieg und nur unter der Verteilung einer Vielzahl von Kopfnüssen, Backpfeifen und anderen erniedrigenden Bestrafungen schafften es die Unterbosse den weitläufigen Einsatz von Hieb- und Stichwaffen zu unterbinden. Die Einzigen, die noch nicht auf dem Kampfplatz erschienen waren, waren die eigentlichen Konkurrenten.
Menjor, der Boss des hiesigen Norgoclans, pflegte sein ganz spezielles Ritual. Vor jedem Zweikampf setzte er sich alleine in sein Zelt und langte noch einmal richtig zu. Vor ihm stand ein großes, über einem Feuer gebratenes Wildschwein. Hier und da schauten aufgrund der überhasteten und schlecht durchgeführten Häutung noch Borsten des Fells aus der dicken, schwarzen Kruste, die das Fleisch umgab, doch das störte den Orkboss wenig. Auch der Apfel, den irgendjemand in das Maul der Kreatur gestopft hatte, blieb unbeachtet. Menjor interessierte sich nur für das Fleisch, das Fleisch, dass er mit einem großen Messer von dem Braten säbelte und sich laut schmatzend in den großen Mund stopfte.
„Fleisch macht stark, Fleisch bereitet dich auf alles vor, was dir in die Quere kommt“
So lautete sein Motto und Menjor war stolz darauf. Am heutigen Tage galt es mal wieder die Wahrheit hinter dieser Aussage zu unterstreichen und einen weiteren Emporkömmling zu zerschmettern.
Während sein Konkurrent in vollen Zügen das Wildschwein genoss stand Guznak mit glasigen Augen in seinem eigenen Zelt, das seine Untergebenen hastig errichtet hatten. Vor ihm stand Gormak, der die volle Kontrolle über den Orkboss übernommen hatte und die Verbindungen zwischen ihm und seiner Marionette ein weiteres Mal stärkte und verbesserte, damit in dem kommenden Kampf nichts schief ging. Denn Gormak war sich sicher, die heutige Bewährungsprobe würde deutlich härter werden, als der Kampf gegen den ehemaligen Boss des Grogoclans.
„Aber mit meiner tatkräftigen Unterstützung wirst du auch dieses Hindernis auf dem Weg zu deiner glorreichen Zukunft meistern und deinen Gegner im Staub der Arena bluten lassen!“ Während seiner Worte berührte der Schamane den vor ihm stehenden Ork mit zwei Fingern der linken Hand an der Schulter. Als würde er aus tiefem Schlaf erwachen schüttelte sich Guznak kurz, die Schärfe kehrte zurück in seinen Blick und als er aus dem Halbdunkel des Zeltes ins Freie trat war all die Unsicherheit, die ihn noch beim Eintreten desselbigen beherrscht hatte, verschwunden. Er warf den Kopf in den Nacken, ließ ein markerschütterndes Gebrüll ertönen und schritt mit großen Mengen durch die sich teilende Menge, um zum eigentlichen Kampfplatz zu gelangen.
Wenige Minuten später war der Kampf bereits im vollen Gange und beide Gegner umkreisten sich lauernd. Nur kurz dauerte diese Phase des Abtastens an, dann riss Menjor sein Schwert hoch und zielte mit einem gewaltigen Abwärtshieb auf sein Gegenüber. Mit hoch über dem Kopf erhobenem Schwert parierte Guznak den Hieb des Rivalen und ließ in schneller Folge eine Reihe von Stichen und Schlägen folgen, die den Anderen in die Defensive drängte. Doch keiner der Hiebe war in der Lage, die Deckung seines Gegenübers zu durchdringen. Ein weiteres Mal durchschnitt die Klinge Guznaks nur die Luft. Menjor war in die Knie gegangen und zielte mit einem schnörkellosen Stich direkt auf des Gegners Bauch.
Knapp konnte dieser dem Stoß ausweichen, geriet aber bei dem Ausweichmanöver aus der Balance und brauchte einen Moment, um sein Gleichgewicht wiederzufinden. Seine Chance witternd setzte Menjor nach und ließ einen Hagel aus Hieben und wuchtigen Schlägen auf den Herausforderer herniederprasseln. Guznak aber hatte sich bereits gefangen und parierte die Attacken mit erhobenem Schwert. Die beiden schartigen Klingen verkeilten sich ineinander und beide Orks nahmen die jeweilige Linke zur Hilfe und kämpften nun mit schieben und drücken um den Vorteil im Kampf. Die Zähne der Beiden knirschten und ihre stoßartig aus ihren Mäulern hervorbrechenden, stinkenden Atemwolken vermischten sich miteinander, da die vor Anstrengung zusammengekniffenen Gesichter nur wenige Handbreit voneinander entfernt ruhten.
Obwohl beide ihre gesamte Kraft aufbrachten, war keinerlei Bewegung zwischen den Beiden zu erkennen. Keiner vermochte den Anderen zurückzudrängen, oder aus dem Gleichgewicht zu bringen und die aufgewandten Kräfte neutralisierten sich gegenseitig. Plötzlich aber änderte sich dieses Gleichgewicht.
Von einem Moment auf den anderen fühlte Guznak neue Kraftreserven in seinem Innern. Mit einer letzten Anstrengung stieß er Menjor von sich und rammte noch ehe dieser sich wieder gefangen hatte sein Knie tief in dessen Bauch. Pfeifend entlud sich die Luft aus den Lungen des Bosses des Norgorclans und nur Bruchteile später zog ihm Guznak seine Klinge tief über den Schwertarm. Schwer getroffen taumelte Menjor zurück und ein Raunen ging durch die Umstehenden, als Guznak nachsetzte und dem bereits Verwundeten eine neue Wunden in der linken Flanke zufügte.
Guznak sprang zurück und kam so außerhalb der Reichweite des Schwertes von Menjor zum stehen. Dieser nutzte die kurze Kampfpause um seine Schwerthand zu wechseln, da sein rechter Arm nicht länger zum Kämpfen zu gebrauchen war. Guznak beobachtete die unbeholfene Art, mit der der Herausgeforderte ihm die Klinge entgegenstreckte und wusste instinktiv, dass von Menjor mit der Linken als Schwerthand kaum mehr eine Gefahr ausging. Beifall heischend blickte er sich um und bleckte die gewaltigen Hauer. Dann sprang er vor und entfesselte eine Reihe neuer Attacken. Er fegte das zur Abwehr erhobene Schwert zur Seite und landete einen Treffer um Treffer. Wie im Rausch stieß Guznak nun immer wieder vor und Menjor war nicht mehr in der Lage sich der Angriffe zu erwehren. Dann sprang er zurück und ließ sich erneut feiern.
Ohne zu attackieren und leicht schwankend stand Menjor vor dem jubelnden Guznak und war völlig am Ende seine Kräfte. Blut rann aus mehr als einem Dutzend kleiner und größerer Schnitte, die ihm Guznak durch seine schnellen Vorstöße zugefügt hatte. Seit der Verletzung des Schwertarms war es dem Boss des Grogoclans spielend leicht gefallen, die Verteidigung Menjors zu durchbrechen, ohne dass dieser selbst in der Lage gewesen war, einen eigenen Treffer zu landen. So langsam machte sich in dem Gehirn Menjors die Erkenntnis breit, dass er diesen Kampf nicht gewinnen konnte und sein Gegner nur noch mit ihm spielte.
Heftig nach Luft ringend betrachtete Menjor seinen Gegner, der immer noch mehr mit der Menge als mit ihm beschäftigt zu sein schien und ihm wurde klar: Er wollte nicht sterben, er war noch immer der Boss des Norgoclans und er konnte durchaus noch eine bedeutende Rolle in einem von Guznak geführten Waagh spielen und ein ruhmreicher Orkanführer werden. Diese Überlegung führten Menjor dazu, eine für einen Ork absolut inakzeptable Reaktion durchzuführen. Er kniete sich auf den Boden, streckte sein Schwert weit von sich und bettelte um Gnade für sein Leben.
„Töte ihn“, erklang der klare, knappe Befehl, den Gormak telepathisch an Guznak sandte. Doch Guznak rührte sich nicht. Tief in seinem Innern wehre sich Guznak gegen den Befehl des Schamanen, der völlig im Gegensatz zu seiner eigenen Einstellung stand. Die umstehende Orkmeute starrte gebannt auf die beiden Orkbosse in ihrer Mitte und beobachtete jede Regung der Beiden. Selbst die Streitigkeiten um die besten Plätze unter den Orks der beiden Clans, die auch während des Zweikampfes erbittert weitergeführt wurden, waren kurzzeitig beigelegt und alle hielten den Atem an. Menjor schielte vorsichtig zu Guznak hinauf, Hoffnung blitzte in seinen Augen auf. Er war sich sicher, Guznak würde ihn nicht töten, sein Leben würde nicht hier und heute enden. Das Mitleid für sein Gegenüber zeichnete sich deutlich in den Gesichtszügen von Guznak ab und entlockte Menjor einen tiefen Seufzer.
Innerhalb von Sekunden jedoch, veränderte sich Guznaks Gesichtsausdruck dramatisch. Ohne erkennbaren Grund verwandelte sich sein Gesicht in eine verzerrte Grimasse und er stach ansatzlos zu. Menjor griff fassungslos nach dem Schwert in seinem Hals und sein aus ihm herausquellender Lebenssaft rann durch seine Finger. Er spürte wie mit seinem Blut das Leben seinen Körper verließ. Ein letztes Mal hob Menjor seinen Blick und bevor seine Sicht endgültig verschwamm sah er einen Sieger vor sich stehen, der noch fassungsloser als er selbst über den tödlichen Stich war. Völlig starr konnte Guznak die Augen nicht von dem gurgelnd vor ihm zusammensinkenden Orkboss abwenden. Die Stimmung in der ihn umgebenden Orkmeute war angespannt und es herrschte eine Totenstille auf dem Dorfplatz, einzig Gormak lächelte zufrieden in sich hinein.

uiuiui, bis zum Finale wird es aber noch ein ganzes Eckchen dauern... da kommt noch ne Menge dazwischen
Aber schön, wenn du wieder dabei bist, ich bin ja selbst auch nicht immer so regelmäßig am posten, wie ich es gerne würde, allerdings bin ich da ja nicht der einzige