Gezeiten des Krieges

Im Grunde kann man sagen, dass es drei Dinge im Leben eines Ogers gibt die ihm Freude bereiten:
Gold, Fressen und das Töten von Mensch und Tier.
Bei der kleinen aber ungewöhnlich zähen Sippschaft von Kharrn „Leichendrescher“ ist es nicht anders.
Als Kharrn, zusammen mit seinen Kumpanen von ihrem damaligen Stamm, aus dem Fleischgier-Stamm aus dem Norden der Trauerberge verstoßen wurde, unterschieden sich diese Subjekte noch nicht von anderen Ogern. Plündernd und fressend nach bester Oger-Manier zogen sie westwärts bis sie schon weit in Länder der Finsternis vorgedrungen waren. Dort gerieten sie in ein Debakel, welches nur Oger als solches erkennen würden: Sie hatten zwar prall gefüllte Fleisch Vorräte jedoch fanden sie zunehmend weniger Opfer, welche sie töten, oder mit welchen sie kämpfen könnten.
Durch eine Fügung des Schicksals geschah es, dass just als den Ogern jegliche Freude am Leben zu schwinden drohte – simpel und einfach durch Mangel an „Beschäftigung“- sich ihnen eine neue Lösung für ihr Dilemma bot.
Sie trafen auf den Ghulkönig Toviak, und sein untotes Gefolge samt einiger Nekromanten, die sich zu dieser Zeit bereits im Dienste des Vampirfürsten Azazael standen.
Nachdem Kharrn und seine Anhänger feststellten, dass das Verprügeln von Toten auch keine (langfristige) Befriedigung verschafft, hielten sie lange genug inne, um zu erfahren, dass der Gruftkönig von Azazael geschickt wurde um Oger als starkes Rückgrad für seine Armee anzuwerben. In einem Anfall von, für Ogerverhältnisse, absoluter Genialität erkannte Kharrn die Vorteile, die ihm ein Bündnis mit dem Untod bieten könnte. Die Zähigkeit mit der sich die lebenden Toten zur Wehr gesetzt hatten, beeindruckte ihn sehr, und so wurde den Fleischern des Klans, im Austausch gegen Unterstützung des Vampirfürsten, einfache Kenntnisse der Nekromantie beigebracht.
So begannen die Fleischer damit, ihr neu gewonnenes Wissen über den Tod auch auf die Angehörigen des Stammes, die sich in folgenden Kämpfen schwere oder gar tödliche Verletzungen zugezogen hatten, anzuwenden. Im Laufe der Zeit wurde so dass Leben der Stammeskrieger auf unnatürliche Art und Weise verlängert.
Seit den Behandlungen der Fleischer zeichnen sich die Oger des Stammes zum einen durch grässliche, zur Schau getragenen Verletzungen als auch den allgegenwärtigen, nekrotisch blassen Hautton aus.
Jetzt ziehen sie tiefer in der Länder der Finsternis als je zuvor.
Seit der Begegnung mit den Vampiren hat sich etwas in der „Strategie“ des Klans „Leischendrescher“ geändert. Statt direkt alles was lebt und bluten kann zu töten und zu essen, versuchen sie seit dem zunächst herauszufinden, ob sich nicht ein Handel oder Tauschgeschäft anderen Völkern lohnen kann...

Droom kurrte leise.
Dies sollte also seine neue Heimat für die nächsten Dekaden werden. Ein kläglicher Rest, der sich Wald nennen wollte.
Das Haus Atylwyth - auch Winterherz genannt - hatte ihn hierher befohlen. Dazu hatte ihn der Herr Sceolan von der Sichelklinge vor nicht einem Monat aus seinem Winterschlaf geweckt. Wie alle alten Waldgeister reagierte Droom nicht sehr gut auf soetwas. Aber seit wann kümmerten sich diese Adligen um so etwas.
Seine Aufgabe sollte sein, das Totholz aus diesem Wald zuverbrennen und auf der Asche neue Setzlinge zu pflanzen. Aber zu allererst sollte Droom dieses Ungeziefer kümmern. Diese lausigen Zweibeiner, die alten Bäume fällten und sich anmaßten, das Wild des Waldes zu jagen. Jaaaaa, drauf freute er sich schon.
Für diese Aufgabe hatte man ihn nur ein paar unerfahrene Arsai sowie einige wenige Waldgeister anvertraut. Zusätzlich bekam er noch die Anweisung ein neues Tal - eine heilige Lichtung - zu erschaffen. Doch die Arroganz der Worte seines Herrn hallte noch in seinen Gedanken wider und machten ihn rasend.
"Pah!" dachte Droom. "Alles Sprößlinge, die keine 300 Winter erlebt haben. Was kennen die schon außer ihner Schonung, aus der sie kommen."
Er wusste schon, wer noch vor Neumond dafür zu leiden hatte...

Der Staub legte sich nur langsam wieder und stäubte die Überlebenden der aberwitzigen Explosion ein, welche den gesamten Berg Aurwang zum Einsturz gebracht hatte. Allmählich brachen wärmende Sonnenstrahlen durch den Dampf und lachte auf die verstreuten Zwerge, die gerade ihre Heimat verloren hatten, und strafte sie Hohn. Das zuvor lieblich anzuschauende Tal ward zu
einer Trümmerwüste verwandelt. Wo einst ein gurgelnder Gebirgsbach seine Bögen zog, lagen nun grausige Felstrümmer brachial durcheinander. Von dem einstmals sorgsam
angelegten Weg, der sauber instandgehalten einen vergnüglichen Gang mit einem gepfiffenen Lied garantierte war nichts mehr zu sehen. Statt dessen, diese
schroffe Trümmerwüste auf der zu gehen jeder Meter eine Tortur werden musste.

Fassungslos stand Norrlug Isegrimm auf der anderen Talseite und war dem Zittern seiner Hände machtlos ausgeliefert im Angesicht seiner zertrümmerten Heimat. Wie einem Milchbart dem das erste Mal ein Ork
gegenübersteht, stand ihm sein Mund offen und willkürlich stütze er sich auf dem nächsten Felsblock auf um nicht in die Knie zu gehen. Seit Generationen, seit Anbeginn seiner Sippschaft war dies ihre Heimat gewesen, ihr Zuhause, ihr Herd. Hier wurde er geboren und aufgezogen, genauso wie all seine Väter, die er dutzende Weise aufzählen konnte. Und nun, in seiner Zeit wurde ihr Heim zerstört, das so vielen Belagerungen, Angriffen und Nöten trutzig widerstanden hatte.

Stirnrunzelnd überlegte er was er falsch gemacht hatte. Seit Wochen waren sie beständigen Angriffen einer Grünhauthorde ausgesetzt gewesen. Nie wirklich heftig, aber doch immer wieder, sodaß der Handel spärlicher floß, die Felder weniger gut bewirtschaftet werden konnten. Also rief er ein starkes Heer zusammen um die Orks zu verfolgen, zu stellen und niederzumachen. Aber
diese wussten geschickt sich ihnen immer wieder zu entziehen und so zog sich die Expedition länger hin als geplant.

Niemals hatte es Rattenüberfälle gegeben und ausgerechnet in jenem Moment als die Feste geschwächt zurücklag schlugen sie zum Sturmangriff durch die Stollen. Fredrik Eisenhut, der Meistermaschinist, wusste sich zu verteidigen, aber es waren zu viele der Nager, zu wenige der Zwergenkrieger und so beschloß Fredrik in einem letzten Akt der Sturheit das Pulvermagazin zu entzünden um mit sich die gesamte Rattenbrut in die Luft zu jagen. Lieber sollte alles zunichte gehen, als daß sich Feinde an den sauber gehauenen Gängen, den sorgsam angelegten Schmelzen, der prunkvollen Hallen gütlich tuen konnten. Seine
Gehilfen konnten davor noch die Familien retten und einige ihrer besten Kanonen aus dem Berg ziehen.

Die Explosion musste kataklyptisch gewesen sein, denn obwohl zwei Tagreisen entfernt hatte Norrlug die Erschütterung deutlich spüren können und rief sofort die Truppen zur Rückkehr auf. Eigentlich eine zweitägige
Wegstrecke gelangten die Zwerge schon nach einem halben Tag an ihr Ziel wo schließlich ihre schlimmsten Befürchtungen noch übertroffen wurden als sie den einst stolzen Berg darniedergestreckt vorfanden, ihre Familien schutzlos auf den Berghängen.

Norrlug sah um sich. Ganz in der nähe heulte eine Gruppe Zwerge laut auf, die ihre Angehörigen verloren hatten und begannen sich die Haare zu rasieren und wüste Flüche mit heiligen Eiden gemischt auszustoßen. Wie
gerne hätte er sich ihnen angeschloßen, selbst den Slayereid abgelegt und einen schnellen Tod in der Schlacht gesucht, aber er war der Anführer der Zinnmeister und konnte sich es nicht erlauben seine Sippschaft führerlos zurückzulaßen. Er hatte einen Vetter in Karak Azul. Dort würden sie Schutz und Verpflegung erhalten bis er wüßte was als nächstes geschehen sollte, welche Zukunft für ihren Klan im großen Schicksalsbuch geschrieben stand.

Es dauerte einen ganzen Tag und eine ganze Nacht um die Überlebenden reisefertig zu machen, die noch brauchbaren Vorräte zu bergen und die Kriegsmaschinen marschfest zu
verstauen. Acht weitere Tage sollte es in Anspruch nehmen, beständig nach südosten ziehend, um Karak Azul zu erreichen. Die Freude seinen Vetter Skalf wiederzusehen wurde von dem Tränenmeer weggespült, das das harte Schicksal dem Klan der Zinnmeister aufbürdete. König Kazador, Leidensgefährte und großherziger Herrscher, nahm den Klan auf und tat alles in seiner Macht stehende um ihr Leid zu lindern. Doch selbst die Großzügigkeit des Herrschers und die Loyalität der anderen Zwerge, die enger zusammenrückten um allen eine Bleibe bieten zu können, täuschte Norrlug Isegrimm nicht darüber hinweg, daß
sie nicht auf Dauer hier verweilen konnten. Als er schließlich seine Gedanken mit Skalf teilte und seine Bedenken über den richtigen nächsten Schritt für seinen Klan aussprach, riet jener ihm die alte Brugsal aufzusuchen, eine Seherin von unvorstellbarem Alter, blind mit knochigen Händen, unkontrolliertem Speichelfluß und abstoßender Gebärde Aber ein Orakel das von den Göttern als
Medium genutzt von Hilfe sein konnte, sollte man sich einer schwierigen Entscheidung gegenüber sehen. Das Opfer wurde gebracht, der Rauch nebelte den kleinen Stollen
zur Gänze ein, die Trance der Alten ward hergestellt, als schließlich – nichts passierte. Norrlug, der nicht an Hokuspokus glaubte wollte schon entnervt gehen als sich die Stimme der Seherin zu einem einlullenden Singsang erhob:

Ganz benebelt, den eindringlichen Sang noch im Ohr und allen seiner Glieder, stolperte Norrlug aus dem Stollen und machte erst halt als er an einer Wehrmauer im Freien tief Luft holen konnte. Es dauerte eine ganze
Weile bis er sich wieder halbwegs konzentrieren und nun anfangen konnte über das Gesungene nachzudenken. Zweifelsohne waren höhere Mächte im Spiel gewesen, hatte doch die Alte mühelos seinen gesamten Stammbaum aufgezählt, den, außer ihm selbst vielleicht noch eine handvoll Zwerge aus dem Gedächtnis wussten. Als er weiter über die Worte nachgrübelte schöpfte er langsam Hoffnung. Das
Schicksal seines Hauses war also noch nicht besiegelt, mußte er doch nur die Worte richtig deuten und zum wohlgefallen der Götter handeln. Sein Blick bekam wieder den gewohnten entschlossenen Glanz als er frohgemut über die Berge blickte die südlich von Karak Azul das Bild bestimmten. Ein Schrei, mehr ein Pfiff, glasklar und weithin hörbar erschall und nicht weit von ihm entfernt ließ
sich ein Eichelhäher von ganz besonderer Größe nieder. Obwohl fast doppelt so groß wie ein gewöhnlicher Glitnir, wirkte er keineswegs schwerfällig oder plump. Wieder ein Pfiff, wobei er dabei seine Flügel spreizte und damit die letzte Strophe der Seherin mit Sinn erfüllte.

Norrlug Isegrimm formte erstaunt seinen Mund zu einem O, dabei die buschigen Augenbrauen weit nach oben gezogen, bevor er auf dem Absatz kehrt machte um in die Feste zurück zu stürzen um sein Volk zum Aufbruch zu versammeln. Endlich konnte es losgehen, endlich würden sie sich eine neue Heimat suchen.

Ein neuer Tag brach an in den westlichen Ausläufern der Trauerberge. Die ersten Strahlen der aufgehenden Sonne wärmten das Gesicht des Echsenreiters. Nach mehreren Wochen der Reise konnte er an den Ausläufer der Berge sein Ziel erspähen. Grobschlächtige Palisadenwände
und eine alte Turmruine dahinter zeichneten sich in der Ferne ab. Auf das Tor des Lagers hatten plumpe Hände eine weiße Faust, umgeben von Reißzähnen, gezeichnet. Das Lager der "Soldfäuste" in Sicht gab er seinem schwer beladenem Reittier die Sporen. Die Suche hatte ein Ende und nun würde der schwierige Teil beginnen. Das Verhandeln mit einem der gierigsten und extrentrischsten Ogertyrannen der alten Welt.

Begleitet von seinen besten Eisenwänsten eilte Orgrimm, Tyrann der Soldfäuste, in voller Rüstung zum Tor des Lagers. Einige Bleispucker hatten schon auf den grobschlächtig zusammengenagelten Wehrgängen Posten bezogen und zielten mit ihren Donnerrohren auf den Ankömmling. Sollte der Fremde Ärger machen oder sein Angebot nicht zufriedenstellend sein würde er in Fetzen geschossen werden. Orgrimm befahl seinen Eisenwänsten zu beiden Seiten des Tors Posten zu beziehen und lies das Tor öffnen. Die Torflügel schwangen auf und gaben den Blick frei auf einen einzelnen Dunkelelf, welcher auf einer schwer beladen Kampfechse saß und scheinbar recht unbeeindruckt war vom Aufgebot des Tyranns. "Wer biste und was willste?" blaffte Orgrimm den Fremden an. Er war es gewöhnt aggressiv zu verhandeln. "Mein Name ist Fayron. Mein Meister will euch einen Auftrag erteilen" antwortete der Elf seelenruhig während er sich aus dem Sattel schwang. "Als Zeichen seines guten Willens gab er mir eine Vorrauszahlung und ein kleines Geschenk für euch mit". Der Elf öffnete einen der Säcke, welche an den Flanken der Kampfechse hingen, und förderte eine Handvoll Goldmünzen zutage. Danach löste Fayron die Stricke welche das große Bündel hinter seinem Sattel hielten. Als es hart auf dem Boden aufschlug war Gewimmer zu hören. Orgrimms Lippen teilten sich zu einem furchteinflößenden Grinsen als Fayron das grobe Leine mit seinem Dolch zerschnitt und darunter das Gesicht eines anderen Flfen auftauchte. Die Augen des Gefangenen weiteten sich vor Entsetzen als er den Tyrann sah. "Eltron. Es ist 'ne ganze Weile her. Dein Auftrag hat mich 'ne menge gute Oger gekostet. Und die Bezahlung biste auch noch schuldig." Orgrimm wandte den Blick wieder Fayron zu. "Ich hör mir das Anliegen deines Meisters an"

Kaum eine Stunde trat Orgrimm zusammen mit Fayron aus der Turmruine, welche sich der Anführer der Söldneroger als persönliches Gemach beansprucht hatte. Der Großteil des Stammes hatte sich inzwischen versammelt. Der aus einer Unzahl von Schnittwunden blutende und wimmernde Eltron wurde von Orgrimm mitgeschleift. Fayron stand zu seiner Linken als der Tyrann die Befehle verkündete. "Wir ham' nen neuen Vertrag. Packt eure Sachen. Wir ziehen nach Süden!" Mit Blick auf Fayron fuhr er fort" den Elf hier lasst ihr unbeschadet gehen". Den zerschunden Eltron warf er vor sich in den Dreck"Und das Stück Dreck bringt ihr zum Fleischer. Ich hab noch nix im Magen." Der Stamm setzte sich in Bewegung

Exodus, eine neue Heimat?

Der Stamm der Sturmraben war einst ein ganz normaler Stamm von Nordmännern. Im Laufe der Zeit aber wandten sich immer mehr Stammesmitglieder den Versprechungen der dunklen Götter zu. Erstaunlicherweise konnte aber keine der Gottheiten eine entscheidende Mehrheit für sich gewinnen und so wurden Slaanesh, Tzeentch, Khorne und Nurgle annähernd gleichermaßen verehrt.
Vor nicht allzu vielen Jahren aber, gelüstete es Khorne nach einem ausufernden Blutbad. Ein benachbarter Stamm, der Khorne absolut hörig war, fiel in das Gebiet der Sturmraben ein und verwüstete einen Großteil ihrer Ländereien. Die Stammeskrieger der Sturmraben stemmten sich mit aller Gewalt gegen diesen Angriff, doch für jeden getöteten Feind stürmten drei weitere auf sie ein. Dem wilden Ansturm nicht gewachsen, entschlossen sich die Stammesältesten, diesem Blutrausch aus dem Wege zu gehen und sich eine neue Heimat zu erobern.
Obwohl dieser Exodus beschwerlich und entbehrungsreich war, so gewannen die Stammesmitglieder doch auch Zähigkeit und Überlebenswillen. Die Wildheit ihrer Jagden und Raubzüge war eine Freude für Khorne, während der gezeigte Wille zu Veränderungen Tzeentch außerordentlich erfreute. Krankheit, Tod und Entbehrung sorgten auch bei Nurgle für eine gewisse Erheiterung und rauschende Siegesfeste nach erfolgreichen Plünderungen wussten die Gunst des Slaanesh zu erwerben. Auf diese Art konnte auch während der langen Pilgerschaft keine der Gottheiten einen größeren Einfluss auf den Stamm gewinnen als die anderen.

Die lange Reise dauert nun schon einige Jahre und der Stamm ist des Pilgerns müde. Gerade in den letzten Tagen haben Patroullien eine noch dünn besiedelte, fruchtbare Gegend entdeckt. Die Vorhut unter dem Kommando von Achasveros ist bereits ausgesandt und sollte jeden Tag einen angemessenen Posten errichten. Wenn der Marschbefehl für den Rest des Stammes kommt, kann
die Eroberung der „Neuen Heimat“ endlich beginnen. Alle schauen gespannt auf den Häuptling des Stammes, den großen Meisterhexer Adalwolf. Nur er scheint eine Ahnung zu haben, was die Zukunft für den Stamm bereithält…

WAAGH! GORLOK

Die Tage wurden kürzer in Dunkelteich. Der Winter begann seine Fühler nach dem verschlafenen, abseits gelegenen Örtchen auszustrecken. Die Bäume hatten ihr Laub verloren und des nachts fror bereits der Boden. Schon seit Arundil, der Schmied des Dorfes denken konnte wurden die Dorftore um diese Jahreszeit sobald es dunkel wurde verschlossen.
Da um diese Jahreszeit die Abende lang waren, traf man sich in der Taverne zum Würfelspiel und ausgelassenen Saufgelagen.
Aber dieses Jahr war alles anders: schon seit Mitte des Jahres kamen immer wieder Boten durch das Dorf geritten und erzählten von einer schier unvorstellbaren Horde von Grünhäuten, einem WAAGH! Von entsetzlichen Ausmaßen. In einer Welle aus Blut und Stahl zogen die Grünhäuten eine Schneise der Verwüstung durch das Land. Immer wieder wurde von ihrem Waaghboss berichtet. "Gorlok Schädälbeissa" war ein riesiger Schwarzork, der seinen Beinamen - sollte man den Berichten Glauben schenken - aus gutem Grund trug. Nach einem gewonnenen Zweikampf genehmigte sich Gorlok angeblich immer ein, zwei Bissen, bevor der Kopf des Widersachers zu seiner Trophäensammlung wanderte.
Die Hoffnung der Dorfbewohner ruhte in diesen finsteren Tagen vor allem auf der Abgeschiedenheit und Unbedeutsamkeit ihres Örtchens. Reiche Beute würden die Orks hier nicht machen, sie würden sich deswegen wohl eher einer der größeren Städte zuwenden.

Gorlok Schädälbeissa saß in seinem Zelt, trank Bier aus seinem Lieblingskrug, dem Schädel eines Zwergenhauptmanns, und stierte auf eine Karte. Seine Wolfsreiter hatten ein kleines, abgelegenes Dorf in der Nähe gemeldet. Da die Kunde über das Schlachten und Brandschatzen dem Waagh voraus eilte, waren alle großen Städte verstärkt worden, die Mauern waren doppelt besetzt, die Bewohner in Alarmbereitschaft und Karl Franz hatte zusätzliche Truppen aus Altdorf entsendet. der Winter brach herein und Gorlok brauchte eine Gelegenheit um seine Truppen zu versorgen und - soweit man bei Grünhäuten von Ordnung sprechen konnte - neu zu ordnen. Dieses kleine Örtchen namens Dunkelteich war perfekt dafür geeignet: es lag zentral und war leicht zu erobern. Im Morgengrauen würde er den Angriff befehlen.

Die Bewohner von Dunkelteich schliefen noch, als plötzlich die Erde erbebte. Arundil sprang aus seinem Bett und rannte aus seiner Hütte hinaus auf den Dorfplatz. Am Horizont stiegen Rauchsäulen empor und aus der Ferne erklang ein Geräusch wie Donnergrollen. "Die Orks, sie kommen!" Schrie er. Er rannte zurück in seine Hütte, griff sich seinen riesigen Schmiedehammer und hetzte wieder auf den Dorfplatz. Inzwischen waren auch die anderen Bewohner erwacht und die Dorfwache rannte zum Leuchtfeuer um Signal zu geben und die umliegenden Dörfer und Städte um Hilfe zu rufen. In der Sekunde als der Hauptmann der Wache das Feuer entzünden wollte, zischte die Luft und ein Pfeil streckte ihn nieder. Dann ging alles sehr schnell: die ersten wolfsreiter hatten das Dorf erreicht und der Waagh brandete gegen die niederigen Pallisaden. Es dauerte keine Minute und das Tor brach auf. Binnen Sekunden wurde das Dorf von Orks und Goblins überflutet. Mit seinem Schmiedehammer schlug Arundil der Schmied ein paar Nachtgoblins den Schädel ein, bevor ihn ein wuchtiger Hieb zu Boden warf. Das letzte, was er in seinem Leben sah, war die Fratze eines riesigen Schwarzorks, der grinste und sich über ihn beugte...

Gorlok grinste. "Dieses Mänschlain hat mit sainäm lächerlichen hämmerchän tätzächlich drai maina gobbos getötet! Naja... Sin ja nur Gobbos!" Dann holte er zum Schlag aus und spaltete den Dorfbewohner in zwei Teile.

Abschätzig sah Ignacio aus dem Fenster und lies seinen Blick über die Gassen von Fernweh schweifen. Diese sogenannte Stadt, befand sich in den südlichen Ländern der Finsternis. Eine kleine Handelsstraße verlief hier durch und verband Ind mit der Alten Welt. Es war noch nicht einmal eine sehr wichtige Straße. Der einzige Vorteil: Die Banditen sahen hier nicht soviel Beute und es kam nicht so häufig zu Überfällen. Sein Vetter, Evaldo, welcher der hiesige Stadthalter war, lies ihn hier wohnen. Seine Ritter hatte er in den Tavernen der Stadt aufgeteilt. Die Bauern, welche seinen Tross begleiten durften kampierten vor der Stadt.
Wütend ballte Ignacio seine rechte zu einer Faust und schlug sie gegen den Fensterrahmen.
„Beruhigt euch Vetter“ sagte Evaldo. „Es lässt sich nicht mehr ändern“ „Ich soll mich beruhigen?“ empörte sich Ignacio. „Ich habe diese verdammte Ratte bis in diesen Landstrich verfolgt. Bis in die entlegenste und schäbigste Ecke dieser Welt. Und wofür?“ fragte er. „Genau! Für nichts und wieder nichts! Er ist weg! Der Mörder meines Großvaters ist weg. Mein Vater hat für diesen Rachefeldzug sein Leben gelassen. Er hat es weggeschmissen. Für nichts!“
Resigniert lies er sich in einen freien Sessel fallen. „Und ich Narr habe ein halbes Dutzend berittene Boten nach Bretonia entsendet um Verstärkung anzufordern. In den nächsten Monaten werden hier hunderte von Rittern her pilgern um den Kampf gegen Elendtod aufzunehmen. Und was werden sie vorfinden? Rein gar nichts!“ „Nun ja…“ begann Evaldo zaghaft „es muss ja nicht unbedingt "Rein gar nichts" sein. Um ehrlich zu sein könnten wir die Ritter hier sehr gut gebrauchen“.
Ignacio sah seinen Vetter verwirrt an. „Was meinst du damit? Ich glaube ich kann dir nicht ganz folgen“ „Nun, es ist so: Die Länder der Finsternis sind nicht gerade der sicherste Ort. Weit im Norden leben die Zwerge. Aber sie sind alles andere als friedfertig. Sie machen Jagd auf alles was lebt. Niemand weiß was aus den Verschleppten wird. Und auch die Oger aus den Trauerbergen kommen oft hier her. Und nicht immer nur um Handel zu betreiben. Oft stürzen sie sich einfach auf die Siedlungen welche die Menschen hier erschließen. Und noch viele andere Gefahren lauern hier. Ich habe schon seid längeren vor die Grenzen der Stadt zu erweitern. Doch bisher war dieses Unternehmen ohne Erfolg. Doch mit deiner Hilfe…“ „Schweig!“ befall Ignacio seinen Vetter. „Ich habe genug gehört!“ beschloss er. Er hatte verstanden worauf Evaldo hinaus wollte. Andächtig nahm er den Magischen Helm seines Großvaters in die Hände und begann ihn liebevoll zu streicheln. Und wie erwartet gab ihm der Helm die Einsicht die er benötigte um eine Entscheidung zu treffen.
„Es war die Herrin des Sees die mich hierher geführt hat. Elendtod war nur der Bote. Der Wegführer. Ich bin hier, um ihren Willen zu erfüllen. Ich werde dieses Land befrieden. Auf diese Weise werde ich den Tod meines Vaters und meines Großvaters einen Sinn geben. Evaldo, ich danke dir“ schloss Ignacio und der Wahnsinn in seinen Augen war dabei nicht zu übersehen…